Que figadeiras, fígados de tigre, não movem moinhos!
Quem sabe, só Deus. Adeus até à vista. Esmagada como uma açorda de marisco, sinto um camarão cor-de-rosa preso na minha saia. Não consigo sair da panela. Barro. Lama donde somos todos feitos. Mais água menos água e faz-se um pote. Um jarrão chinês. Pauzinhos e shop suey. Que sabores refinados me vêm aos lábios carmim. Um copo de vinho espumante para fazer bolinhas em espirais, sobem-me do estômago à boca num arroto charmoso do estado gourmet. Acima e abaixo vão as condições e convenções sociais... God help me. Inside. God save the queen and us all! Porque vêm aí as catástrofes e nós ‘tamos distraídos. Fumo um cigarro contigo. That’s all. E tu confidencias ao teu melhor amigo: I use to love her... But she went away without saying anything! O amigo encolhe os ombros e pede mais uma. Brindamos aos amores perdidos por ter expirado o prazo de reclamação do prémio. Escreva um postal a reclamar o prémio para a RUA do BOM AMOR, apartado LOV LOV LOV. Pode ser que essa rapariga ainda esteja em stock.
I feel good e danço escandalosamente... com as pernas de fora!
Copos ensemble como os corpos que ardem de ânsias de querer...
Comporto-me como uma menina de igreja, muito muito casta.
Mas as voltas que o mundo dá, põe-nos de novo, no mesmo caminho.
Na mesma dança, risos.
See you latter Aligator!

26/27 De Fevereiro 2006
(S-abes L-ançar-te B-em.)

Perdidos e achados. Queria um cigarro. Achei-me na inércia das ausências. Falta-me força. Falta-me um fado p’ra cantar, pois que perdida o meu fado está na pele e nas rugas que me nascem todos os dias. Não sei se tenho tempo, nem cigarros que me valham.
A neve também cai de mansinho e parece tão doce como os meus desejos. No entanto provoca tantos bloqueios, como os meus pensamentos mais torpes.

23 De Fevereiro 2006
(S-ilêncios L-iquidos e B-reves.mais não posso.)

Não vás mais longe! Não fiques tão perto. As bolas escorriam pelos buracos como a cerveja nas goelas. Seca, como uma pancada estava a garganta. Mais uma cerveja que escorrega. Arroto leve com bolhinhas que saem pelo nariz.
Manter um ar sério e comprometido com o resto do mundo. Afagam-se solidões adiadas numa garrafa de cerveja. Que parece ser o antídoto para aturar todos os tédios da vida, todas as más escolhas ou as esperas.
A sobriedade põe a nu os nossos sentimentos mais primários vindos dos medos e das correspondências a que temos que seriamente corresponder.
Não vás mais longe, por um golo de cerveja.
Aqui e agora é que se afogam papões. Bela tacada, grande golo. Grande arroto! Bom proveito! Toma proveito do que tens e não tenhas a pretensão de que a cerveja será melhor num outro copo.
Moeda ao ar! Cara ou coroa e vem mais uma para a mesa. Um longo golo para matar a sede e esfriar o corpo por dentro, como uma cascata... Garrafas e mais garrafas para iluminar os sonhos. A rua é toda minha despida de gente. Percorro-a de um lado ao outro como um topógrafo para sabê-la minha. E rumo a mais uma fechadura a que chamo casa.


23 De Fevereiro 2006
(S-oube-me L-eve, B-ebi-a. Mais uma.)

O sexo feminino, dizem, começa a ganhar mais protagonismo, no mundo dos homens...
Só um toquezinho delicado com as mãos de uma mulher e a terra treme.
TILT! Taco a taco, abre o jogo. Escancara a tua janela! Não tenhas medo que os decotes contornem, adornem o que tens de mais belo e alimenta o mundo.
Já houve o tempo das mini-saias e do tornozelo que a descoberto fazia e desfazia as melhores famílias!
A mulher é uma bandeira, um hino.
Quem é esse ser capaz de carregar um homem novo nas próprias entranhas? Que luz é essa que ilumina todos os homens que sombreados se afoitam na noite escura à procura do archote que indica a porta de sua casa...
O sexo feminino é só uma diferença mais nada, no entanto contém em si a matriz do belo e da vida...
Não precisa de protagonismos, porque permanece incólume a todas as dissecações dos homens, até ao fim dos tempos.
Resiste! A toda a dor.

23 De Fevereiro 2006
(S-ábias L-ânguidas e B-elas. Exaltação feminina.“Gosto de ser mulher”)

Haviam Cadeiras Verdes arrumadas sem direito a nenhum rabo, porque não eram vermelhas e a cor do sangue corre nas veias e faz-nos parar no meio de todo o trânsito estridente. Não é nada contra o verde, mas o reclamar da atitude, da força de uma bandeira vermelha hasteada ao vento!
Os toiros também se inflamam no vermelho das capas que rodopiam na sua frente a reclamar a sua presença e toda a sua força em toneladas de fúria.
Assim é a força do vermelho e do sangue que nos corre nas veias! Quente!


23 De Fevereiro 2006
(SLB-Golegã. Cadeiras verdes a um canto)

Olhares perguntadores, perguntam-se o que faço aqui, quem sou e o que é que vim fazer solitária e intrigante... Fumo os meus cigarros com a lentidão de quem espera alguma coisa. O que virá a seguir?
Quem serei eu afinal neste espaço e neste tempo...
Não posso responder nada a ninguém, pois se eu própria ainda me pergunto...


23 De Fevereiro 2006
(S-abedoria L-igeiramente B-aça. Pergunto-me...)

Quando me despes com os olhos fico cheia de frio, porque não me vestes, nem me aqueces... E arrefeço-me... sem a mais pequena faísca...
Se tens medo do fogo, não brinques com fósforos!
Acendo um cigarro no teu lume ténue. Fazes-me labirintos de fumo para eu encontrar a saída. Divirto-me nos teus enleios, fazes-me nervos-pequeninos que fazem rir nos intervalos das inércias...
Rodopio e torno a rodopiar com ânsias de lua-cheia, uivas para mim mas sempre ao longe! Como uma serenata quase inaudível.
Despida de pré-conceitos corro à velocidade da luz pela via láctea, donde só vislumbras o rasto dos meus cabelos. Ficas a olhar, só a olhar...
Estende a tua mão enorme e puxa-me para ti, cola a tua pele na minha a ver se ainda consigo respirar!
Não sabes como parar-me, pois não? Já sabia! Por isso deixo sempre o rasto dos meus cabelos a indicar-te o caminho do meu corpo. Se fores vento consegues! Mas precisas de ter ganas de ser relâmpago. Para te cruzares no meu caminho e explodirmos ensemble a multiplicar estrelas!
Não me faças mais frio nem me exponhas às correntes de ar...
Aviso-te! Se tens medo do fogo, não brinques com fósforos!


23 De Fevereiro 2006
(S-uave L-ua e B-rasas. Despida no Cosmos.)

Traqueia entupida com novelos de palavras e promessas de uma vida melhor... Vem para cima que há-de ser melhor, que hás-de ser melhor!
O Van Gogh já cortou a orelha há muito tempo! (talvez pelas mesmas razões). Pintava girassóis ao sol, como o sol.
De um amarelo tão forte que podia doer, como os meus batimentos cardíacos.
O processo é longo e cansa-me. Como as cores saturadas. Pinto a minha tela mas ainda estou na primeira linha...
As minhas roupas espartilham-me o corpo que aumenta sem eu lhe ordenar. Ordeno os pensamentos que já não cabem em mim. Desenrolo os novelos de palavras na tentativa de decifrar o código e aliviar um pouco as cordas vocais. Bebo um copo para empurrar o resto. Vivo o resto para empurrar o tempo. Queria ser uma nuvem, a pairar, apenas. E só isso. Leve, sem textura.
Monto um cavalo-alado que ainda se está a recuperar da gripe das aves, espirra muito e fazemos a viagem aos soluços. Parece um trote-soluçado.
Fizemos um voo rasante a acompanhar os golfinhos que faziam uma corrida. Os nossos saltos pareciam os deles, só que eles não estavam constipados!
Fomos para as montanhas onde parámos para descansar e beber água. Engasguei-me com uma truta que quase me entrou pela retina. Fiquei com soluços, o que não era uma boa combinação para mim e pró meu cavalo engripado!
Decidi fazer um casaquinho pró meu cavalo e comecei a tricotar, ainda tinha o resto daquele novelo na traqueia.
Tricot-Tri-Cot-I, Cot-Tri-Cot, faziam as agulhas a bater uma na outra a tecer o meu casaquinho-apalavrado que estava a ficar lindo! Quando acabei, arrotei!
- Bom proveito! Disse-me o cavalo que era bastante educado.
Vesti-lhe o casaquinho e ele com as asas quentinhas sentiu-se melhor.
Retomámos a viagem até ao arco-íris onde ele morava.
Abraçámo-nos e rimos da nossa passeata. Deixei-lhe uma borboletinha na crina e vim-me embora, a escorregar no Anil até casa...
O sol já se estava quase a pôr e lembrei-me dos girassóis.
Pintei um sol enorme na minha tela com cores que trazia nos olhos.
De nada me servia cortar uma orelha, faz falta!
Pousei os pincéis.


22 De Fevereiro
(Papoila à laia de Girassol)

A solidão é um hospital fétido de cheiros de suores rasgados de gente que, estando cheia de gente, milhares de gente, está só. Tão só que o seu estômago é um buraco negro e o seu coração é cinza, cinza palpitante. Essa gente que espera na sala de espera, desespera. Desespera por uma palavra, um toque, um: " Deixe lá, amanhã acordamos cheios de sol e de flores na boca! " . Mas o senhor da recepção manda tirar uma senha, e todos esperam na sala de espera com a sua senha-da-cor-do-mal-respectivo, a merda de um fio de vida, que lhes empreste aos dentes podres-da-paciência-contida de vidas monótonas de musgo, uma pincelada de aguarela! - Hormonas de alegria? Mandaram-me p'ráqui! É em ampolas ou fazem transfusão? - Hormonas de alegria esgotaram há 100 anos atrás, minha senhora ! - Como?!? - É verdade. Já não há dadores há muito tempo. Olhe, a última transfusão que fizemos foi a um menino cinzento, que estava quase, quase a ficar adulto antes do tempo, todos tememos pela vida dele, um risco enorme, felizmente safou-se, coitadinho!... - Ah! Coitadinho!... E eu? O que faço agora? A minha pele está roxa, não tarda está cinzenta e aí... Nem sei... - Não posso fazer nada minha senhora, só se for ali á consulta de estupidez convulsa, pode ser que lhe receitem um pouco de "Sentido Crítico", dá sempre jeito, contudo, torna as pessoas um pouco amargas...Hum! Realmente...Não sei... - Olhe, eu é que não saio daqui sem um a receita qualquer! Olha Q'uesta! Uma pessoa vem p'ráqui gastar tempo de vida de Solidão-acompanhada, e sai daqui sem nada?! Nem um tónicozito capilar inteligente para cabelos loiros?!? Não! Isso é que era bom! - Sente-se um bocadinho, vou ver o que posso fazer... - Ali, ao lado daquele senhor da "Roda dos milhões"? - Não. Isso é psiquiatria! Não me diga que a senhora anda aí metida com cantores como o Emanuel?!?! - Não. Mas tenho pena destas pessoas... - Sente-se ali naquelas cadeiras amarelinhas, como são alucinógeneas, sempre dá para fazer uma viagenzita! E têm uma vantagem: Não causam dependência! Eu volto já! Não se preocupe. Ao entrar num mundo amarelo-de-tinta-de-pintar-paredes-de-casas-alentejanas Sentia-se flutuar livremente na fluidez baça da tinta que lhe acariciava o corpo com a mansidão de uma tarde de Primavera. O coração batia agitado com o gotejar de orgasmos que lhe escorriam do corpo enrugado de nunca Ter sido amado de verdade, vertigens coloridas projectavam-na para o fundo do rio-amarelado... - Ah! Está aqui! - Hã?!? - Acho que encontrei algo que a pode ajudar. - Diga. Diga. Estou um bocado afogueada, desculpe!...(Esboçou um sorriso tímido). - Não tem importância, mas como dizia: encontrei na enfermaria uns " Embriões-de-Gargalhadas" congeladas, acho que pertenciam a um programa televisivo do século passado o "Arreganha-a-Taxa", promovido na altura, pela Liga Portuguesa Contra os Rostos Sisudos, para angariar gargalhadas para as vítimas do parlamento. As pessoas que concorriam, iam para lá vomitar gargalhadas, que eram todas aproveitadas para a cura das vítimas parlamentares. Olhe, algumas das melhores até foram usadas no tratamento daquele gajo, o Mário Soares, é que antes do 25 de Abril, o gajo acumulava muitas tensões faciais que lhe puxavam os músculos para baixo! Depois, "Vzet" injectaram-lhe umas boas gargalhadas nas bochechas... E até lhe deixaram algumas de cada lado criando em cada uma das bochechas um reservatório de emergência, caso se desse a revolução dos cravos, p'ra ele fazer crer aos outros que vivia num mar de rosas. Foi daí até, que depois surgiu aquele slogan, muito conhecido: "Soares é fixe!". - Ah! Então deve ser bom... - ...Bem ele já devia Ter injectado mais, mas agora...Já está muito flácido...Não há nada que se lhe possa injectar agora...Só se ele puser ali uns bocados de pão em cada lado, sempre estica um bocado a pele... - ...Talvez se ele usar pão alentejano...Sempre é mais rijo... - Boa ideia! Vou já telefonar para a SIC (Sabem Isto Come-pessoas), no programa do senhor Henrique Mendes ele vai encontra-lo de certeza! Eu tenho fé! Ouvi dizer que ele agora é bailarina aí num night club, o...ai, nunca me lembro do nome! A...”A Marmota-Cor-de- -Laranja” é isso! Dizem que é muito bom naquilo que faz! - Coitadinho...A política...A sobrevivência... E agora, como posso tomá-los? - Tem moedas de 1 Euro? É que esta máquina já é muito velhinha... - Hum! Deixe-me ver...Parece que sim...Estava a guarda-las para a minha neta pôr no porta-moedas, que lhe comprei na feira das velharias. É pedagógico, para as crianças saberem como era antigamente! Isto já não é o que era! - Pois! É assim a vida! Agora faça o seguinte: ponha os embriões no contentor azul do lado esquerdo da máquina, depois introduza as moedas e seleccione comprimidos ou supositórios...Terão de ser supositórios, os comprimidos estão encravados há já uma data de anos, olhe foi com uma receita de “Educação Sexual para a 3ª Idade”...Foi um surto, minha senhora...Como eu nunca vi! Até que a máquina encravou, porque só os velhinhos sem dentes é que levavam em supositórios, sabe? E é assim, o ministério da saúde não nos dá outra tão cedo! Isso deve dar aí uma três caixas de “Supositórios Gargalháticos”, põe um ao levantar e um ao deitar, que é para dormir mais animadinha! - Obrigado pela sua atenção! A máquina regurgita-lhe 3 caixinhas de supositórios vermelhos, só de terem uma cor tão viva já eram engraçados, mas p’ra quem já estava a passar do roxo para o cinzento, mesmo que viesse a ficar amarela, a sua pele, não teria as cores berrantes da juventude. E num encolher de ombros ressonado vem-se embora. Dá uma última olhadela na sala de espera, onde sozinha estava tanta gente á espera. E, cruzando o olhar com o empregado da recepção, este diz-lhe: - Adeuzinho, as melhoras! Tive muito prazer em tocar-lhe! - Adeus, obrigado. Até á próxima! (Saiu pensativa...). Será que ele tinha mãos de tinta amarela?!... E com aqueles pensamentos vagos de dormência galáctica, passeava distraidamente ao longo da grande avenida par o fim do mundo, os seu passos lentos aderiam no chão molemente, como se fossem feitos de pastilha elástica de carne de amora silvestre. Sentou-se na paragem dos autocarros, esperou, esperou...Passaram dois para a Menopausa, mas do seu, nem sinal! Estava tão cansada! Cansada de esperar a vida inteira...Apanhou um taxi para casa. Espalhou-se no sofá e fechou os olhos. – Que dia ! Pensou. As forças haviam- -se-lhe esvaído como a água da banheira assim que puxamos o “ralo”, o corpo relaxado confundia-se com o padrão do sofá estampado com sonhos frustrados numa fusão entre um abraço quente e um fosso enorme em que o único sentimento concreto é a solidão. Que bom! Que calmo! Que fundo! Da televisão jorravam cascatas de cores gordas e sons grotescos, de risos pastosos de meninas despidas de corpo e vestidas com “maillots” de Néon. E os corpos caem como peixes, fora do aquário-Tv e ficam ali a morrer de tédio por baixo do televisor. Tão perto e tão longe!... Enquanto os Homens-peixe se debatiam pela vida no chão da sala, a mulher ergue-se numa convulsão de: “ Tenho as salsichas ao lume!” – O medicamento, o medicamento!... O gosto mórbido pelo sofrimento... - É tão bom termos pena de nós próprios, deixamos de nos sentir tão sozinhos, até parece que estamos acompanhados! Bom, mas o remédiozinho de certeza que me vai pôr melhor! De repente, os seu olhos ficaram caídos putrefactos na data de validade. - Expirra Amanhã! (Deficiência de carregar nos erres, coitada!). Ali estavam eles, todos vermelhinhos e prontos para expirar no dia seguinte. - Isso é que não! Agora vou tomá-los todos! Antes que expirre o prazo! ‘inda foram caros e não tiveram comparticipação!! Sob a colcha florida (tipo camisa de cantora “pimba”), põe-se em posição de alvo. Introduz o primeiro “Obus” e...Alguns segundos...”Pum”! Aí vai ele, o “vermelhinho”! Dá umas quantas voltas ao pouco perfumado e frágil intestino daquela mulher. Uma brisa...Solta-se um gás que deixando se ser “Lagrimogéneo”, surpresa!!!... Saiu-lhe um gás “ Gargalhogéneo”! - Hum! Isto tem piada! Vou experimentar outro! Ah! Ah! Ah! – Isto é giro! Vou pôr outro! Ah! Ah! Ah! Ah! – Outrooooo! Ah! Ah! Ah! Completamente hilariante, embriagada de riso...Acaba com as 3 caixas... Tudo está no mesmo sitio, a calma vem pé-ante-pé silenciosa e quente, a sala: Igual. Só mais corpos de Homens-peixe caíram do aquário-Tv, que continua freneticamente a vomitar imagens, palavras, Homens-peixe, “maillots” de Néon que as meninas já despiram, devido ao adiantado da hora... Noticiário: - Boa noite, abrimos com uma notícia, no mínimo insólita! Uma mulher, com idade para Ter juízo e o IRS e a Segurança Social em dia, suicida--se com uma “overdose” de gargalhadas. Não se sabe a origem da droga ou como ela a obteve... Foi encontrada feliz, no seu apartamento, com as pupilas completamente dilatadas como duas frigideiras de paelha, e com um enorme gozo impregnado em todo o corpo com marcas vermelhas em forma de corações. Gozo irritante, montes de gozo, quilos de gozo, puro gozo, gozo cintilante...Gozo! Gozo...Gozo...Gozo...Gozo... A solidão é um hospital sem nome com pessoas sós, sós porque não têm boca, sós porque não têm gozo. Sós, só isso! FIM 14 de Maio de 1999

“Conto do Homem-que-vivia-dentro-de-um-bolso” ou “ Histórinha de Amor-à-laia-de-filme-de-ficção-ciêntifica” Era uma vez um homem que vivia dentro de um bolso. Passava horas a observar o mundo lá fora, as pessoas, as coisas, as relações entre as pessoas, o sol, a chuva, os fumos da civilização… Coleccionava sentimentos que vivia através do outros. No seu bolso, tinha um jardim de flores-pedra, que nasciam de cada vez que ele desejava ter a vida de alguém. E as noites passavam claras, em claro, com uma Lua-gorda, simpática com sorriso e braços de mãe… É, precisava da noite como os homens do mundo precisam de beijos-doces na nuca e histórias de encantar, para se adormecer com a tranquilidade-quentinha que nos faz pequeninos-de-amor na almofada. Os dias…ah, os dias… Sempre tão compridos… Tão cheios de imagens a entrarem--lhe pelo bolso dentro, Como uma bisnagadela de água no olho, quando é carnaval e os putos fazem guerras-de-Água Rua-contra-Rua, com prisioneiros e quartéis generais e tudo! Dias sendo farrapos de vidas de outros: abraços, discussões, beijos, palmadas no rabo por causa de uma traquinice, indiferença, alegria, piropos, cuspos, papeis de rebuçados para o chão… Masturbava-se com amor-paternal para os canteiros das suas flores-pedra, para que continuassem tesas e viçosas! Sempre que nascia mais uma, sentindo-se triste, amava-a desde a primeira pétala até à morte, à sua morte. O céu sempre negro de espanto, todas as noites e, no buraco infinito daquele cenário: a Lua. Um dia, quis ser político e nasceu-lhe uma flor-pedra-de-cemitério no seu canteiro, outro dia quis ser: Actriz-de-Cinema e nasceu-lhe uma flor-pedra-estrelícia-emproada no canteiro… Mais um dia atrás do outro, e outro, e outro… Como sempre, fez o jantar com todo o requinte, os requintes, especiarias, azevias, avarias, velas e flores ao centro… E … Dois lugares na mesa. Tinha um Gramofone-Inteligente que se ligava quando os seus “sensores-ultra-espertalhões” pressentiam a necessidade de uma melodia ou a ausência dela. Nos dias dinâmicos-de-energia cantarolava o dia todo, é que não se calava! Mas isso já não acontecia há tanto tempo, agora só umas operazitas quando ele regava o jardim-pedra e mais nada…Ausência, “bico-calado”, só o silêncio. A sua máquina de conversas-porreiras-p’ra-afugentar-monotonias, tinha-se avariado pela falta de uso, ao que agora só respondia de vez em quando: - Opá, fala tu, pá! - Opá, fala tu, pá! – Opá, fala tu, pá!… Caíu à cama com um ataque de impaciência-triste, espirrava prantos e enchia os lenços-de-assoar de lágrimas-verdes e Macacos-desiludidos-de-tédio que ficavam cravados nos lenços à espera de um amanhã mais sorridente! Mandou vir da Farmácia-take-away-que-nós-tratamos-lhe-da-saúde, algo que lhe pudesse dar um jeitinho-de-mel-em-leite-quente na vida. Vieram umas carteirinhas de normalidade-sorriso-amarelada e duas promoções-oferta, um pacote de água-oxigenada-em-pó vitalício para prevenir feridas infectadas. Agora, sempre que tivesse uma ferida já vinha desinfectada, “Só esperar a crosta” dizia no papel, e uns filtros-oculares para turvar a vista de todo e qualquer incómodo ou imagem-nauseabunda, com cores p’ra ver a vida. Seguiu à risca as instruções da receita, mas o silêncio descia sobre a cama, escuro como o fumo e pesado como a cinza-podre dos corações-betão dos angustiados. Seria uma doença crónica? Moribundo, nauseabundo, meditabundo, tentou esgueirar-se do bolso para ver a rua, quem sabe se pela última vez! Com olhos de ternura-decrépita ainda conseguiu ver lá em baixo uma mulher vestida de choros-frustrados-de-vida-preta que trazia um catraio pela mão, com uma cara de Sapideo-cinquentão e uma expressão de orquídea-economista. Preso ao braço trazia um balão-distraído com uma cor garrida que contrastava com o resto do quadro. E o homem-que-vivia-dentro-de-um-bolso, desta vez, não quis ser ninguém…Quis ser o balão! Era tão bom se conseguisse ser o balão…Cor…Precisava tanto… Com as poucas forças que tinha manteve-se a olhar atentamente para o balão, e com toda a força, concentrando-se, ficou a desejar o balão… Uma rabanada de Vento-perverso…Vruuuuummmm, tudo pelo ar! Os sonhos do miúdo, a cabeleira da mulher, que era careca-despida-de-esperanças, uma espiral-de-folhas-de-plátano-amantes-das-velocidades, que adoravam dar umas voltinhas de borla, à conta do Vento-perverso que as fazia rodopiar pela rua cheia de Plátanos-magricelas e gente-estranhamente-normal. E o balão… Desprendeu-se-alegremente do braço do miúdo-sapideo-cinquentão que esboçou um sorriso-aliviado por se ter livrado daquele peso que o puxava para longe da Terra. Nem sequer ficou a olhar o trajecto do balão! Seguiram, mãe e filho, lentamente…Como quem vai para uma casa sem telhado, porque se tem um pai-gigante-sem-braços à espera, para os não-abraçar depois de um dia de trabalho. O balão, subia devagarinho e o homem-que-vivia-dentro-de-um-bolso estava quase a desistir, quando sentiu que o balão se roçava-melancólico nas paredes exteriores da sua casa-bolso… Esgueirou-se para fora para o ver entre as cordas da roupa. De súbito, desequilibra-se! – Ai, ai, ai…Tenta ainda agarrar-se a nada, mas…- Epá! Uôu! E, à laia de palhaço-malabarista-que-também-sabe-mandar-umas-piruetas, dá uma valente cambalhota no ar e vai cair de braços e pernas abertas em cima do balão. Estranho…O balão, com o susto do peso foi-se um bocado a baixo, mas depressa se recompôs e logo retomou a viagem, só que agora, com o homem-que-via-dentro-de-um-bolso encavalitado na sua cabeça-balão. Os dedos das mãos e dos pés desataram as crescer desmesuradamente e a uma velocidade incrível! Ainda teve tempo de ver os seus sapatos rebentarem à frente, com os dedos dos pés a sairem como dentes daquela “boca-de-pele-de-crocodilo-urbano” de que eram feitos os seus sapatos, sacudiu-os. Seria ridículo andar para aí com uns sapatos tão minúsculos nuns pés tão potencialmente-enormes, as mãos: a mesma coisa. Enormes, os dedos a crescer como fios de esparguete. Houve uma altura na sua vida que quis ter o cabelo comprido, era moda lá fora, mas isto agora era um abuso! Parecia que tinha uma manta a sair-lhe da cabeça que sentia como se fosse um tear-desinibido a tagarelar-metros e metros de mantas e cobertores e sabe-se lá o que mais! Tudo convergia para o ponto do nó do balão onde o fio ainda estava preso. A cara-elástica começou a fundir-se na borracha-alegre, o corpo pesado começou a tornar-se elasticamente-redondo e leve. Sentiu que um calor vindo de dentro lhe fazia corar o corpo todo, começando a assumir a garridez-contente do outrora balão… Que era isto? – Era o balão. – Ah, ah, ah, sou o balão! Riu-se com um sorriso pintado-de-cor e extensível. - E agora? Pensou. – Sem rumo?! E, por aqui e por ali, a rodopiar, lá andava ele pelo breu nocturno, sempre a subir, a subir… Uma bola luminosa lá ao fundo, não via muito bem, por causa do mar de cabelos e a ponta do nariz que também já não era, o que tinha sido… - Aquela Lua-gorda, com sorriso e braços de mãe! De repente o sonho de uma vida, ali à sua frente ao alcançe de um sopro. Ela olhou-o, e deu-lhe um abraço enorme. Ficaram estarrecidos de olhos nos olhos, a trocarem juras de amor, sem falar… …Um beijo. E rolaram pelo universo fora…E iam e vinham-se, e rebolavam, e voltavam-se e vinham-se, e viam-se e desejavam-se, e vinham-se e desejavam-se, sem fim. E, como pipocas surgiram pintinhas luminosas, lindas, brilhantes que foram iluminando, forrando todo aquele negro, filhas daquele amor. Chamaram-lhes: Estrelas. Tanto Amor que já não cabia naquela galáxia! Sussurrou-lhe ao ouvido: - Vamos para baixo, tenho a mesa posta… - Não! Espera! (entre milhões de beijos e reviravoltas) Não há ningúem que possa dizer que amanhã acorda! E as flores-pedra morreram cansadas de esperar. O bolso foi demolido uns anos-luz mais tarde para construirem um Mega-centro-comercial-para-deprimir-carteiras-de-pessoas-caprichosas. O sol, como presente de casamento trazia Dias-lindos, todos os dias. FIM? Ou - Mamã, que mancha é aquela na Lua? - Nada de especial filha, foi um homem muito rico e muito excêntrico que mandou lá construir um palácio, onde vive com a amante, diz-se que foram p’ra lá de biciclete a fugir do marido “dela”. FIM

Cure me forever my Indian love. Cure me from you. Touch my shoulder so I can give you light. Touch me and I’ll love you again 10 de Fevereiro 2006 (as/at once)

African Ivory. Black mountains. Blue birds flying trough my mind. African dances. A drum inside my left foot. Me ridding a blue butterfly. Horses running in circles. Smoke me up! Until I fly away trough your fingers. Touch me and I’ll be smoke. Smoke me for the love to be. 10 de Fevereiro 2006 (Ecos around my belie)

Emparedada no vidro da minha caixa canto cançõezinhas com uma voz que pequenina mal se distingue no embaciado das paredes. Penteio os meus cabelos-facetados em quadrículas. Música no ar! Sinto arrepios-vibrantes a reverberar dentro do meu mundo como orgásmos em espasmos de cor. Néon. Flúor. Brilho no escuro. O silêncio! Fico estatelada no fundo da caixa a RE-inspirar de mansinho. Tenho um pente quadrado que faço de microfone. Sou lua, luz, tudo e toda a gente. Nua. Na minha caixa de vidro. Em cacos. Desfaço-me. Reconstruo-me. Trá lá lá lá li! 10 de Fevereiro 2006 (My lovely glass box)